?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

Флешмоб про стихи

Страшно интересно оказалось, потому что обычно повод просто читать стихи находится не всегда.:) В общем, тебе дают поэта, ты вывешиваешь у себя одно нравящееся тебе стихотворение (вот тут самая большая проблема и кроется:) и выдаешь желающим по их просьбе еще какого-нибудь поэта. Авторы могу быть любые, как классики, так и современные нам сетевые авторы.
Поначалу мне удалось соблюсти граничное условие, поэтому стихотворение Галича от fredmaj у меня всего одно (все равно была проблема, что выбрать у автора, который, как мне кажется, уже давно врос в меня как какая-нибудь опорная балка?). Но тут получилось, потому хотя бы, что цитата из этого стихотворения есть у меня в юзеринфе.

«…И возвращается ветер на круги свои.»
(Еккл. 1:6)

За чужую печаль,
И за чьё-то незваное детство
Нам воздастся огнём и мечом
И позором вранья.
Возвращается боль,
Потому что ей некуда деться,
Возвращается вечером ветер
На кру́ги своя.

Мы со сцены ушли,
Но ещё продолжается действо,
Наши роли суфлёр дочитает,
Ухмылку тая.
Возвращается вечером ветер
На кру́ги своя,
Возвращается боль,
Потому что ей некуда деться.

Мы проспали беду,
Промотали чужое наследство,
Жизнь подходит к концу,
И опять начинается детство,
Па́хнет мокрой травой
И махорочным дымом жилья.

Продолжается действо без нас,
Продолжается действо,
Возвращается боль,
Потому что ей некуда деться,
Возвращается вечером ветер
На круги своя.

<10 апреля 1977>, Париж
А потом lubelia задала мне fredmaj. Надо будет кому-нибудь в рамках мести задать Мышь.:) И здесь все плохо, потому что выбрать одно я не могу вообще. В бессилии перед поставленной задачей вообще не беру стихов по Арде, спасибо, что смогла выбрать одно Пилатовское. Вот это:

...а у Пилата дочь, жена и кошка.
собака умерла тому три года,
дочь замужем давно, жена читает
Саллюстия и кормит птиц с балкона.
он учит арамейский третий месяц,
он точно знает, как в аду морозно,
он помнит все, что было и что будет,
и плачет по ночам перед рассветом.
он - пленник в неизменности событий,
он помнит все, и прозвище, и имя,
он молча ожидает новой казни -
и знает, что не выберется снова
из пустоты, вины, верховной власти,
он видит птиц, кружащих над голгофой,
грозу и солнце, страшное, как кара,
и голова болит и не проходит.

А это - вне сюжетов, в принципе никакого знания контекста не предполагает, хотя для меня это "стихи про Ткварчал" по мотивам нашей поездки туда осенью 2012 (или 2011?) года, про ДК, в котором я видела самую лучшую и практически не использующуюся по назначению театральную площадку.

...Моцарт столетия не выбирает -
просто играет всю жизнь напролет
(Б.Окуджава)



за спиной остается ДК - дом с проломленной крышей
там прекрасная сцена
там высокие травы окутали стены
и ни звука не слышно.
Год за пять, все пройдет, время лечит любого,
это злое лекарство
словно призрак иду по развалинам царства
и снова, и снова
по колено в траве, как в воде, по кремнистому краю
звуки дальние зыбки
будто <Моцарт играет на старенькой скрипке> -
а я подпеваю.
Я безбожно фальшивлю, я плачу, я, кажется, знаю
эту горькую милость:
в самом деле - еще ничего не случилось!
и я - подпеваю
неизвестно кому и чему - ветру, скрипке ли, птицам,
хрустко высохшим травам?
я пою, он играет, и горечь той давней отравы
растворяется в солнце на лицах
размывается соком полыни и ветром, травой и слезами -
все живые светло и беспечно
в мертвом городе, будто в раю
эта музыка вечна
он играет, а я подпою -
и останется музыка, музыка, ставшая нами.

Из "декабристских" стихов тоже очень трудно выбрать, поэтому я совсем уж нарушу всякие приличия, и их будет, мягко сказать, не одно.:)
Самое любимое, наверно, вот это:

Призраки полудня или Басаргин приехал в Тульчин
(посв. Натали Одной Змее - по итогам разговора)


на исходе жизни, в третьем часу
по полудни, в город ничтожный и пыльный
ты въезжаешь, твердя про себя, что дважды
не войти здесь в одну и ту же реку.
на исходе жизни вернуться к истоку,
где деревья гробы обвивают корнями,
где когда-то... страшное слово - "когда-то"
поднимается в небо полуденным зноем.
поневоле взгляд прикипает к стенам,
поневоле ищет слепые окна - там, за ними...
и тянет перекреститься, потому что кажется -
как иначе? - это только призраки летнего полдня,
а кругом октябрь и грязь до ступиц,
а кругом - но видишь? - они выходят
из деревьев, стен, из окрестных улиц
из больного сердца, из дальней дали...
пополудни в три полумертвый город
наполняют дети иного века.
их глаза ясны, их пронзает солнцем
невозможный полдень, последним летом -
дальше только зимы и грязь распутиц,
дальше только снег, что вовек не стает
на висках - но летом все еще живы
даже те, кому не отбросить тени.
Так замри, молчи, не проси прощенья -
ты прощен, простивший, ты тоже с ними!..
...по полудни в три, в октябре, под ветром
в золотой июльский въезжаешь полдень.

А дальше - персоналии. Подумала сейчас, что, может быть, выделяю именно эти, потому что они, помимо всего прочего, выполняют, наверно, исходно несвойственную стихам задачу, делают то, что должна делать наука история: "отнять у времени его власть" (с, М.Е. Сергеенко).
В общем, это стихи о людях, которых или практически никто, кроме нас, не знает, или не знает такими.

(письмо Аграфены Барятинской племяннику в Петровский завод)

Алексашенька, милый друг,
табачку тебе не сыскали
«с кораблем», по великой печали
обошли все лавки вокруг.

Алексашенька, кажный день
вспоминаем тебя с сестрицей,
как засядем в нашей светлице,
говорить про тебя не лень.

...на Москве-реке ледоход,
над Москвой-рекой воет ветер.
Алексаша, на этом свете
вряд ли свидеться повезет.

кто же прежде уйдет туда
где ни страха, ни воздыханья,
где ни горя, ни расстоянья
где пройдет любая беда —

не скажу. Но на долгом веку,
княжьи дети, мы жили славно,
Алексашенька. Это — главное.
А к тому б еще — табаку.
Знаете, она ведь на самом деле такая - моя любимая женщина в семействе Барятинских - московская барыня, старая дева, всю жизнь жившая другими и для других, по словам племянницы, "почти святая" в своем повседневном служении ближним. Письмо племяннику про табак совершено реальное, просто стихи зачастую могу рассказать яснее, чем проза.


Разговор по дороге
Мой милый южанин, ну, что тебе делать на севере,
в этой далекой стране, где зима восемь месяцев?
Все будто бы складно - на деле же тянет повеситься!
Но ты же не слушаешь, ты, все расчислив и выверив,
думаешь: "Здесь мне ловить - это ясно - нечего",
веришь, что новое солнце будет добрей к тебе.
Думаешь: "Если я стану хозяин своей судьбе,
значит, поистине - север мое отечество!"
Милый южанин, на что тебе все те поветрия?
Ну, что тебя гонит по свету, как пух тополиный?
Ты думаешь: "эта дорога не кажется длинной",
да только дорога - она география, не геометрия!
А все-таки небо тебе улыбается - в добрый путь!
По ветру, по морю, по тряской дороге кати-кати,
мой милый южанин, не думай, что будет в конце пути
для трех поколений. Все выбрано, не свернуть.
...по белым камням стен разбрызганы капли алого
заката; не бойся, южанин, приметы и знаки - один слова
Ты видишь? - застава, ты слышишь, южанин, кричат: "Москва!
Герр Вольфганг, Москва, просыпайтесь, добро пожаловать!"
Первый из Пестелей на русской службе, приехал в Россию по приглашение Петра 1, при его жизни болтался в Петербурге, потом получил назначение на должность московского почт-директора, основатель династии московских почт-директоров (и "немецкой почты" как понятия), как многие из людей этого времени, искатель иной доли и лучшего будущего, человек не рядовой, хоть и не самый приятный, но он и в нем - начало, зерно другой истории.
В общем, вот такой он, судя по его запискам, и есть, до того, что когда я первый раз прочла это стихотворение, подумала, что оно исходно должно было быть написанным по-немецки.

Совсем последнее, написанное в поезде по дороге из Абхазии осенью 2012 года. Не знаю, почему из того, что Фред писал о П. Пестеле, я выделяю именно это:

(Приговор. Несбывшееся. — П.)

Предположим: в солдаты без выслуги. Значит — Кавказ.
Так служил бы он в этих местах, где лишь небо и море,
раз в сезон бы болел малярией, попал бы в приказ
о награде. Приказ отменили бы — тоже мне, горе! —
так служил бы. Начальство его б не любило вдвойне:
слишком умный и злой; и солдаты по отчеству б звали...
Может, даже и выжил бы. Даже и в этой войне
без конца и начала. За храбрость имел бы медали,
может, вышел в отставку бы — раненый, желтый, больной,
но живой. Поселился бы в Хосте, женился б на местной,
может быть!..
Но не будет.
И жизни не будет иной.
В Петербурге суды на исходе: читали. Известна
ныне участь и сила вины и «к смягчению» нет
даже строчки. Не сбудутся скалы и светлые воды,
малярия, женитьба, Кавказ... Остается рассвет
и десяток шагов до петли и последней свободы.
В общем, я не без удовольствия сделала в некотором роде рекламный, но совершенно непроплаченный пост,:) и готова, если что, поиграть и дальше.

Comments

( 20 подшито и пронумеровано — отправить запрос )
kemenkiri
Jun. 15th, 2014 09:25 pm (UTC)
Ах, Змеи, какая прекрасная подборка и какой прекрасный повод ее прочесть!..
istarni
Jun. 15th, 2014 10:23 pm (UTC)
Спасибо тебе за выложенный текст Галича, я его с *этой* стороны - серьезного и в окрестностях Экклезиаста - не знала совсем, для меня Галич отложился примерно на уровне "и с Нинулькою гулял тети-пашиной" :(. И совсем страшного, формата страшного, вроде "Марша Мародеров".

А у Фреда мне очень тоже трогает процитированное тобой "про табак", и еще завораживающее вне всякого контекста

даже море нас не спасает -
что есть море? много воды!
и под взглядом польских красавец
все равно не выйдет забыть
как немного уже осталось
до сумы и тюрьмы и беды
даже море нас не спасает -
даже море, но - если бы…


И еще - эти утащила к себе сразу, в результате нашла в своих файлах, не по ЖЖ -


на мир, на пир, на бал, на бой,
где сходится волна с волнами
и где пылающий годами
огонь вражды - высокий пламень
не различающий людей.

Возьми меня с собой, Тибальт!
у смерти - тысячи забот,
судьба настраивает альт,
струна дрожит и провисает,
и обрывается за краем -
струна не думает, не знает
того, что здесь произойдет.

Тибальт, возьми с собой - меня:
смотри, другому не до боя.
Он - тоже лепесток огня,
волна, взлетевшая над краем,
струна в руках судьбы живая.
я никого не защищаю! -
я просто заслоню собою.

Тибальт, ты видишь, как легко?
passado, punto, что осталось?
..кошачий царь, своей рукой...
чума на оба ваших дома...
судьбы мелодия знакома
и темнота сквозит в проеме
двери...
Тибальт, какая жалость -

не успеваю попросить
- Ромео, я тебя искал -
и до чего же тянет жить!
и - досказать - уже оттуда,
от не свершившегося чуда:
Тибальт, я подожду, я буду -
еще есть время на финал!

А он тебе прикажет - вслед
иди за ним! И оборвется
струна, и запоет в ответ
труба, и будут месть и горе,
и все, что начиналось, вскоре
истлеет, канет камнем в море -
и только память остается:

один, другой, а дальше, в свет -
причина смерти, трубный глас
мелодия, которой нет,
корабль, волной разбитый в щепы
не лепесток огня, но - пепел.
...и он уже за все - ответил,
и этим оправдает нас.


Ну и про толкиновского друга Джеффри Смита, который был, да погиб.

...в декабре через тридцать страниц -
Мы измерили время словами.
Подожди, вот еще вереница
мелких букв, как часы расставаний.
А еще остаются стихи,
что когда-нибудь кем-то прочтутся:
буквы жмутся друг к другу, тихи,
словно ведают - к ним не вернутся.
...слово станет не временем, нет,
но - как будто тропой через время,
непрожитое множество лет
разделенное надвое. С теми,
кто останется - отблеском, сном,
словом, голосом, может быть, тоже
в разговорах о самом простом
отзовется - и станет похожей
на - несказанно! - в тридцать страниц
перелитую жизнь. Подождите! -
двадцать пять, двадцать шесть - задержись!
двадцать семь... Неизбежность событий
накрывает... И будет волна,
и война, и судьба до предела -
Путь Прямой, Свет Небесный со дна!..
не успеть, не суметь, не доделать -
двадцать девять.
Декабрьский снег
белой ниткой сшивает страницы.
Джеффри Смит? был такой человек.
Путь открыт.
До свидания.
Тридцать.


Вот, тоже пост рекламы получился, а скорее воспоминаний.

А еще хочется поэтов от тебя. Слушай, а Наше Все А.С.Пушкин? А Толкин - одно и самое любимое? И Шевчук?:) А еще - *малоизвестного поэта* - помнишь, как ты выкладывала песню "вы потом все припомните", стихи других, большей частью забытых, а ты помнишь?

И - если можно - дай мне тоже поэтов, я продолжу, мне всегда есть что сказать про стихи:)
odna_zmeia
Jun. 15th, 2014 10:49 pm (UTC)
Джефри Смит, конечно же, как я забыла! И этот вот Тибальт, что-то я все-таки забыла, не все влезло. Одно стихотворение, ага.:) Не остановишься цитировать.
Галич (на мой, разумеется, вкус) - большой поэт, именно поэт, не только автор текстов песен. У меня в юности были периоды запойного чтения какого-нибудь поэта, некоторые из них потом ушли совсем, как скажем, Есенин, некоторые остались несколькими стихами, некоторые под такое чтение и не попали, как, скажем, Галич, которого в те времена просто в виде текстов не было, были кассеты, но в итоге в остатке как-то так получается, что он как одна из несущих стен, из которых складывается мое "я", так что невозможно выбрать. Вот, например, смотри:
Номера

И.Б.

Вьюга листья на крыльцо намела,
Глупый ворон прилетел под окно
И выкаркивает мне номера
Телефонов, что умолкли давно.
Словно сдвинулись во мгле полюса,
Словно сшиблись над огнем топоры -
Оживают в тишине голоса
Телефонов довоенной поры.
И внезапно обретая черты,
Шепелявит озорной шепоток :
- Пять-тринадцать-сорок три, это ты?
Ровно в восемь приходи на каток!
Пляшут галочьи следы на снегу,
Ветер ставнею стучит на бегу.
Ровно в восемь я прийти не могу...
Да и в девять я прийти не могу!
Ты напрасно в телефон не дыши,
На заброшенном катке не души,
И давно уже свои "бегаши"
Я старьевщику отдал за гроши.
И совсем я говорю не с тобой,
А с надменной телефонной судьбой.
Я приказываю:
- Дайте отбой!
Умоляю:
- Поскорее, отбой!
Но печально из ночной темноты,
Как надежда,
И упрек,
И итог :
- Пять- тринадцать-сорок три, это ты?
Ровно в восемь приходи на каток!
Это почти навскидку, а то я остановиться не смогу. "Когда я вернусь", "Новый год", "Кадиш", "Памяти Михоэлса", "Баллада о черте", которую я услышала на первом курсе в исполнении однокурсника, я даже имени Галича тогда не слышала.
Вот, я остановлюсь, а то я могу долго так, собралась продолжать про авторов, без которых меня-как меня, наверно, не было бы.
Спасибо тебе за список, я завтра их соберу.
Тебе в ответ: Мандельштам. Тютчев. Антрекот (Елена Михайлик, в ЖЖ el_d) - если ты не знаешь этого автора, погляди, интересно, тебя что-нибудь зацепит?


lubelia
Jun. 16th, 2014 05:10 am (UTC)
Дай мне кого-нибудь в отместку, что ли?:)
odna_zmeia
Jun. 16th, 2014 03:53 pm (UTC)
Давай попробую:)
Ходасевич, например?
lubelia
Jun. 16th, 2014 03:58 pm (UTC)
Re: Давай попробую:)
Ходасевич - это богато, спасибо:))
hild_0
Jun. 16th, 2014 12:45 pm (UTC)
Галича - прекрасное. Про Пилата - тоже.
(а Мышь уже дали кое-кому: Сейчас будет.)
Про Дк - душераздирающе. И последнее. И про табак. И вообще...

дать Тебе?
odna_zmeia
Jun. 16th, 2014 03:52 pm (UTC)
Ага, "ждем Мышь":) (с).
Дать, конечно, страшно интересно же!
hild_0
Jun. 16th, 2014 10:39 pm (UTC)
Ловите Мышь:
http://hild-0.livejournal.com/490286.html
В хорошей компании...
kemenkiri
Jun. 16th, 2014 02:09 pm (UTC)
...я, пожалуй что, нагло продолжу здесь цитировать Фреда!
У него очень объемные стихи...поэтому я чаще всего помню их частями, за целым лезешь в ЖЖ по тэгу... и каждый раз натыкаешься еще на кучу всего из разряда "как же я могла забыть?!"

Вот, из "старого, дальнего", то, что всплывает из подсознания:

*
Время кануло и длится,
подминая и маня,
и лежит еще на лицах
след небесного огня.
Неотплаканная мука,
не ценящаяся боль,
но отточена - до звука,
до шагов по краю - роль:
стены рухнувшего дома,
камни, вплавленные в плоть...
Не умеют по-другому
ни принять, ни побороть,
но сгорая без пощады,
не ценя - горишь? гори
выжил? - так тебе и надо,
но для павших - говори.
Говори, гори без страха,
верность прошлому храня
...белоснежная рубаха -
след небесного огня...

***

"А надо верить, мужики!" - а если нечем?
Земля уходит из-под ног - держись за воздух.
Кому судьба, кому петля, кому невстреча.
Хотел бы сызнова начать, да тоже поздно.
А надо верить вопреки - да силы вышли
"А надо верить, мужики! пора в дорогу..."
А крик утробный и немой никто не слышит:
пляши, бедняга-человек, и слава Богу.
Грохочут доски, гнется пол, тоска до воя!
Уходят все - и он уйдет искать ответы.
Пляши, бедняга-человек, плати собою,
за то, чтоб небо прорвало последним светом!
Над черной выстышей землей, как над могилой
стоит звезда в разрыве туч, свет плавит камни.
Пляши отчаянье свое, растратив силы,
держись за воздух, человек, двумя руками!
Кричи, пока еще живой, до крови горлом:
"Что ваша правда, где она, какою мерой
измерить пропасть, где душа до края - горем
полна, как чаша?!"
Все равно - "А надо верить!
Оно сложнее во сто крат, чем выйти - воем,
оно страшнее, чем тюрьма, петля и яма!
Пора в дорогу, мужики" - "И Бог с тобою!"
Лети, бедняга-человек. На небо - прямо.

...никто не встанет на пути - такое дело.
а вестник, поманив без слов, откроет двери...
чужой мечтой - через порог - в потоке белом
иди, стань правдой, человек, успей поверить.

...что же касается декабристики, то тут выбрать что-то одно - решительно жесткая задача (а еще я, листая их, совершенно растекаюсь по плоскости - потому что столько, столько про тех людей и те истории, которые копаешь, и это... это всё прекрасно и даром).
Но товарищи уже облегчили задачу и кое-что поцитировали.

Поэтому пусть будет вот - Юшневский:

*
Не дай нам Бог найти того, кто
оставлен нами под обстрелом:
мишень - опасная работа
(кругами - алое на белом) -
не дай нам Бог столкнуться взглядом,
не дай сжимать в руке затвора,
когда, не в силах выйти рядом,
ложимся строчкой приговора.

- и Саша, конечно:

Юный Алекс - минус два года, отсюда - юность и пансион,
юный князь - и его свобода на семь поколений старше, чем он,
юный ветреник - хоть заика, но гуляка и стихоплет,
юный... Юность - короче крика, не заметишь - она пройдет.
Словно дымом затянет годы - так золотое горит шитье.
От острожной твоей свободы будет и княжество - все твое.
Будет много иного света - из-за снега и седины
и свободы не знать ответа, доживешь ли ты до весны.


odna_zmeia
Jun. 16th, 2014 03:51 pm (UTC)
"Больше хороших товаров!"
Первые два у меня стояли кандидатами на втиснуть в пост, но я сдержалась, решив следовать правилам игры.:) Поэтому просто нельзя не процитировать Фреда.:)
kemenkiri
Jun. 16th, 2014 04:02 pm (UTC)
Re: "Больше хороших товаров!"
...и, перечитав еще раз "А надо верить" - а насколько же оно _и_ в нынешнюю тему попадает... вплоть до упоминания петли. Но это кто-то из оставшихся тогда - и не поздно ушедших...

Ну всё, кончаю болтать, поехала в Москву отсюда.
odna_zmeia
Jun. 16th, 2014 04:16 pm (UTC)
Re: "Больше хороших товаров!"
Мышь уже поехала? Урра!
lubelia
Jun. 16th, 2014 07:35 pm (UTC)
Раз уж тут все равно стихийно возникший тред имени Фреда - так и я влезу:)
* * *

в этом мире неудивительном так легко
позабыть об игре, перестать слышать шаг и ритм.
ты послушай, услышишь - не вальс, это облако,
это небо, укрывшее сумраком Третий Рим.
в этом мире лишь то удивительно, что он есть,
что еще не обрушилось небо, но так пришло,
что отмерено время, а все же пока мы здесь -
если Ангел Златые Власы еще держит зло -
не зверюшкой в ошейнике - нет! но щитом, как встарь.
и пока еще крепок тот щит, и в его броне,
в обороне невидимой те, кто сумели встать
как тогда, так и ныне - не медля, не сомневаясь, не
получая наград или званий, не зная, что
каждый - тоже последний, как воин на рубеже,
что по каждому ежесекундно волна идет!
значит, надо держаться - и только. И вот уже
столько лет - в пустоту, в пустоте, без ответа быть,
дожидаясь - и зная, не веря, и не стыдясь,
что должна быть на свете единственная земля,
где наверное можно им будет дышать и жить,
где не будет ни лжи, ни войны, и волна к ногам
бросит ракушки мелкие, горстью песка пройдет
и утихнет... Но это покуда - не им, не нам,
не сейчас. И поэтому небо не упадет.

* * *
если выпало в империи - пропало
двушкой из дырявого кармана
выпало, упало, покатилось -
не догонишь, сколько не трудись.
совесть жмет, как новые ботинки
голова дурная, как с мороза
если выпало - да пусть себе, не трогай
хрен бы с двушкой, ей дорога вниз
если выпало - тогда оставь надежду
всяк сюда попавший - пожалеет
а его не пожалеют, дудки
выпал жребий - брось его, беги!
берегись, коль выпало родиться
с совестью, с больною головою,
берегись!
...а если не сумеешь -
двушку для Харона сбереги.

* * *

- Мир непрочен и увечен,
время кажется болотом:
доживешь до новой встречи -
выйдет встреча с идиотом.
Вкруг - зима чернее сажи,
белый снег - такая малость!
Да еще кукушка скажет,
ни черта, мол, не осталось
дней веселья и удачи,
только маята до края.
(где-то там война маячит -
тоже слабо утешает)
Брошен будто бы из мести
в колесо - топчись на месте!..

- Слышали? - полковник Пестель
застрелился при аресте...

* * *
..девушка смотрит в окно: старый сад, и травой
зарастают дорожки, на грядке созрела клубника...
это день - он такой до дрожи, всегда - такой,
с тишиной, что слышнее и горше любого крика.
Послезавтра - не раньше - приедет соседка, с ней
полчаса будет только молчать и вздыхать украдкой,
но потом отвлечется - на книги, знакомых, детей,
на рецепты... быть может, стоит сходить за тетрадкой?
Не сегодня, не завтра, на завтра иная беда:
папа будет молиться и плакать, читать про Аврама
с Исааком, просить: что ж ты, ангел, тогда опоздал?
мама будет бесслезно молчать и глядеть слишком прямо.
К чаю будет клубничный пирог - на троих, а четвертый
- как всегда навсегда - не отведает... это же просто
"Хороните своих мертвецов!" но у Господа мертвых
нет вовеки. К тому же, когда - ни креста, ни погоста -
ничего, и не дай, Боже правый, когда-то узнать,
как стонала земля, их тела растворяя, как соль...
...ничего, ничего - только день пережить, переждать -
поделить на троих, как пирог, эти траур и боль.
девушка смотрит в окно - старый сад немой
замер тоже как будто в верном предчувствии крика.
"Знаешь, братец, прости, не могу для тебя за луной,
но хотя бы дойду - для тебя - в этот сад за клубникой"...


Ыыыы, я тоже могу долго:)))))
kemenkiri
Jun. 18th, 2014 07:37 pm (UTC)
...нет, я еще недоцитировала Фреда!;-)
А вот я же знала, что я не все нашла, когда искала по тэгу, что мне чего-от отчаянно хватает! А сейчас случайно вышла. Вот. Вольф:

*

говори на своей латыни.
неразборчивый почерк - что ж,
даже в этой снежной пустыне
хирургически точен нож.
кочевая, лихая вьюга,
жизнь, как судорога души*...
не пытайся выйти из круга -
доживай свое и дыши
колким снегом, эфиром, хиной -
то ли горечью, то ли сном -
жизни прожитой половиной...
но об этом - всегда "потом"
а когда? - нет "потом", есть "ныне"
(и вовеки веков аминь!)
говори на своей латыни,
если ангелы знают латынь.
жизнь по праву - такая трата!
сил, и времени, и пути...
...ты в Раю спроси Гиппократа,
скольких можно еще спасти...

-------------------------------------------------
* - "если жизнь - это нервическое состояние, то я провел свою в судорогах" (цитата из письма Ф-Х.Вольфа)


Хозяевам на заметку: вот тут -
http://fredmaj.livejournal.com/303442.html
- тэг "стихи" не стоит.
fredmaj
Jun. 19th, 2014 11:11 pm (UTC)
"Держись за воздух" надо уже без последней строфы, я уже вижу, что она тут лишняя. "На небо - прямо" и все.
а вообще это... э... спасибо.
lubelia
Jun. 20th, 2014 04:02 am (UTC)
Да, без последней получается сильней и ясней.
ulex
Jun. 16th, 2014 03:36 pm (UTC)
А мне можно?
А тебе Ли Бо, если ты не против.
odna_zmeia
Jun. 16th, 2014 03:50 pm (UTC)
Я его совсем не знаю, но совершенно не против узнать.:) Я как раз тебя у тебя спросила - тебе интереснее наших или иностранных?
arkthur_kl
Jun. 16th, 2014 07:31 pm (UTC)
Дай и мне поэта, пожалуйста. Я хочу набрать троих, чтоб сразу написать обо всех
Могу назвать и тебе еще одного, если нужно

Edited at 2014-06-16 07:43 pm (UTC)
( 20 подшито и пронумеровано — отправить запрос )